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L'écrivain

Et sur un ton quelque peu badin
Joue des mots comme un cabotin
Fait celui qui n'est pas très malin
Comme le ferait un vrai baladin.

Alors, comme tout bon écrivain,
Il place Le Livre sur le beau lutrin
Qu'il a déniché dans un magasin
Un jour ensoleillé du mois de Juin

Afin que son texte ne soit pas vain
Et que ses vers se complètent bien
Il se prépare et se met en train
En vidant un ou deux verres de vin

Pour éviter l'envie dont il est enclin
Avale, après chaque gorgée, du pain
Qu'il garnit copieusement de Boursin
Ce qui lui évite d'être trop vite "plein"

Lorsqu'enfin il s'attaque au boudin
Le soleil se lève sur un beau matin
Rien n'est encore écrit sur le parchemin
Mais le poète se sent comme un gamin

La boisson l'a rendu un peu taquin,
Son esprit crée un univers coquin
Sa raison lui montre un monde inhumain
Sa verve rendra tout cela un peu plus sain

Et le soir s'avance d'un air mutin
Sa femme réclame un petit câlin
Son estomac crie qu'il a encore faim
Mais rien ne distrait un vrai écrivain

Or voilà que la muse passe une main
Délicatement, elle prend le bel engin
Ce qui s'ensuivit n'est pas pour les gamins
Vous voulez savoir ? Faites-vous devins !

Après cette interlude qui n'a rien d'anodin
Puisque le rhapsode trouve cela souverain,
Ce que démontre son sourire serein
Cachant mal son terrible mal aux reins

Le voilà qu'il se met à écrire avec entrain
Alignant, l'un après l'autre, les quatrains
Il décrit l'histoire amoureuse d'un diablotin
Conquis par le bleu regard d'un être divin

Les vers se suivent tels les wagons d'un train
Et, lorsque le soleil se lève, forment un bouquin
Qu'une fois mis sur les étals des magasins
Viennent s'arracher avec fugue tous les citadins

On pourrait encore en dire sur cet écrivain
Qu'il est inspiré, que c'est un grand chauvin,
Qu'on ne comprend rien à son baragouin,
Mais ce qui est sûr, c'est qu'il écrit bien.

   

Dernière modification par Vae-primat (2007-02-04 07:19:03)